先讲清楚我们的名声问题。
尸蛾尸蛾，听着就晦气。人见了我们就挥袖子，说沾上尸气要倒霉。冤枉。我们不带尸气——我们收尸气。一间屋里死了人，尸气浊着不散，活人住着要生病。我们蛾群进去绕三圈，浊气就随鳞粉落净了。旧年间有懂行的老人，专门开着窗等我们。
这是白事行里的正经差事，我们做了上千年。
但我们真正的本分，不是收尸气。是接“末话”。
人咽气前的最后一句话，是有分量的。说出来的，家人接住了，那是遗言，入土为安。可更多的末话没人接：荒道上死的，独屋里死的，话到嘴边没力气出声的——那半句话不甘心，就悬在死处，一悬多少年，悬久了会发酵成怨。
我们蛾翅上的鳞粉，接得住这个。
蛾群夜里巡飞，过死地，悬着的末话就落在翅上，一句话一层粉。接满了，我们飞去对的地方卸：想家的末话，卸在他家乡的屋檐下，家里人夜里会梦见；念佛的末话，卸在庙里的钟上，钟声一响，话就算到了；骂人的、悔恨的、放不下的，我们卸进山涧活水里，流着流着就淡了。
千百年，翅上过了多少话，数不清。悲的多，苦的多，也有暖的——老婆婆咽气前那句“灶上还煨着粥”，我们卸到她儿子檐下时，整窝蛾都是甜的。
可是这几年，翅上落下来的东西，变了。
还是末话，分量对，落法也对。可那些“字”不对。我们蛾虽不识字，但话有话形——乡音有乡音的纹路，佛号有佛号的圆润。这几年落上来的，纹路又直又冷，一道一道像刻出来的，不像人嘴里说出来的话，倒像……令。
而且这些“令”，卸不掉。屋檐不收，钟不收，活水冲不淡。它们黏在翅上，越积越沉，压得接了令的蛾飞不起来。
更糟的是来处。我们循着这些怪末话的源头找过去——不是死人的死处。是怨骨坛。
坛上没有人咽气。可坛上日日夜夜，都有“末话”在往外冒，冒得比整座白骨岭的死人加起来还多。没有嘴的地方,哪来那么多临终之言？
除非——那坛子底下压着的东西，正在替很多很多人，说他们没能说出口的话。
或者更可怕：把很多很多人的末话，收去，改了，再发出来。
我们蛾群开了千年来第一次全族大会。老蛾们说：翅膀是接话的，不是接令的，这差事不能接。可谁去把这事报出去？报给谁？
散会那晚，背药篓的少年正好夜宿岭下。我们商量了半宿，推了我去——我翅上正好黏着三道卸不掉的“令”。
我落在他的灯边，把翅膀摊开给他看。
他不认得那些字。可他身边的太白神念俯下来看了很久很久，声音都变了。它说：
“这不是人间的字。这种字，三百年没有出现过了。”
什么字？它不肯再说。
所以我跟着队伍走了。全族的嘱托驮在我翅膀上：
查清楚坛底下替人说话的是什么；再查清楚——
那些被收走、被改掉的末话，原本，说的是什么。